a metáfora dos verbos.

Nunca fora o mais sagaz, belo, furioso ou sábio. Todavia, era. E a simplicidade das três letras ordenadas formando o pretérito, banhava-o de tal modo que valia por si. Sem predicativo algum. Sempre julgara os verbos a classe gramatical mais dinâmica, na qual o tempo se mostra como fator limitante. Quando cansou de vagar sob as abstrações, colocou o chapéu, olhou pela janela que estampava as gotículas provenientes da noite sombria, gélida e inóspita. Talvez tivesse chovido. Talvez. A inquietação aumentou, tocara  o chão repetidas vezes com a fina bengala, num ritmo lento, mas que acelerava. O cheiro da escuridão pairava sobre o cômodo enquanto a vela, já no fim, queimava. Moveu a cabeça para ambos os lados, na xícara sobre o criado-mudo o café, ainda quente. Sobrepôs o paletó sobre o corpo esquálido. Caminhou em direção a porta e a fechou, é provável que como nunca tivera fechado. Era exatamente isso que queria, fazer de tudo um passo para o estranho. Ah! Como isso o apaixonava. O único, o diferente, o despadronizado, o impulsivo. E se não fizer sentido, deixe que flua. Para ele, bastava. Bastava o desejo, bastava o fazer. Respeitava o seu desejo. Respeitava o seu fazer. Lá fora, deixou-se fazer da vida a metáfora dos verbos: dinâmica, na qual o tempo se mostra como fator limitante.